Gocciolano foglie sulla strada verso il mare,
scricchiolano d’incertezza sotto i suoi passi stanchi,
senza freddo né calore
dentro il vento ululante d’inverno.
Dov’è l’Emozione del Presente?
Dove il sussulto di un cuore dentro un cuore?
In quale duna di sabbia,
in quale crepa di scoglio,
è rimasta incastrata la sua vita?
Corre e si ferma in un singhiozzo d’Esistenza,
ansima finchè l’aria gli brucia il respiro,
Uomo perduto
nell’anestetica incertezza
di un cuore assopito altrove,
ch’è andato volendo restare,
ch’è rimasto pur se da secoli
volato via.
